Un tal Freddy

Si paseas por los sueños de un poeta llamado Wes, te encontrarás a Freddy. Freddy nació de una pizza y de la peor de las pesadillas: extraño maridaje. Creo que estoy hablando de cosas que ya saben. Freddy tiene una mano que rasga en jirones la realidad desde el umbral de la fantasía. Fantasía: los pájaros griegos cantaban en el bosque de las imágenes mentales. Sueños. Sí. Entes que todos conocen.
Pero no es cierto.
Borremos lo que supongamos acabo de escribir.
A ver. Empecemos. Freddy conoce a Wes. Wes no conoce a Freddy: lo va descubriendo. Wes des-cubre a Freddy. Esto ya lo... lo que quiero decir, lo espásticamente importante de este no-mensaje es que
EL PEOR DE LOS SUEÑOS PUEDE CUMPLIRSE
pero claro, el maldito hemisferio derecho
de nuestro cerebro, tan amigo de
las mentiras, juega con
nosotros y
sueña por
nosotros
(el pobre izquierdo, sintiéndose prepotente, luchó por encontrar una lógica a todo aquello)
y de ahí nace Freddy: de nuestros temores.
Érase una niña que se perdía porque tenía temor a perderse.
Pero no era Nancy-Heather ni la extraña Rosario.
Érase una niña que dejó de serlo.
Pero no era...
Lo que quiero decir en jirones es que alguien que es yo quiere decir que es
y que sabe que la realidad (léase: los sueños) está formada por capas y capas de estaesa absurda y enorme y
terrible cebolla
husserliana,
o sea, cotidiana
que nosotros (cúmulo de yoes sin respuesta)
vamos soñando sueños sin saber que allí viene Freddy, que aquí vive Krueger (ah, sí, todo el mundo sabe quién es, pero no cómo se domina)
que entramos y salimos del largo pasadizo en redes que somos,
infiernos interiores
fraguas de vulcano con umbrales maravillosos de aguas y que
(el pobre izquierdo luchó por juntar las piezas del engranaje puzzle de todas las vidas sin respuesta que conocía)
hay un mago llamado Craven
que vive para contarlo.

Laboratorio

Ante la poesía muerta
-¿qué es poesía?, preguntas, todos preguntamos-
prefiero la que se hace y renace
la que se (de)construye con materiales de derribo tales como
la desesperación y su hermana la esperanza la
sonrisa tremenda de un niño que llama a la puerta con la ilusión de los momentos inaugurales
la basura de la que podemos extraer
reciclar (esa palabra tan gastada que pretende re-anudar el mismo ciclo cuando lo bonitogenialespasmódicamente humano sería un neociclar)
ropas antiguas y baratas
cajas
de cartón que antes
albergaban bombones, por ejemplo.
Y otras tantas cosas-células expandibles de nuevos contenedores que serán felices como nosotros y acabarán pipeteados por cualquier supuesto creador y
en fin
no quisiera hablar demasiado
-siempre hablo demasiado, lo sé, es un vicio congénito-
pero

Prefiero la gestación de la poesía a la gestión de la peosía o algo parecido que se contiene a duras penas en versos y es tan
mortecino el gesto del ícaro pequeñito que se despeña desde los honores de quizás premios
quizás mujeres
u hombres que le dicen
québonitoohquébonito
y entonces se inauguran actos expresamente pensados para la especie de los canaperos, esos
individuos inteligentes de nuestra raza que comen de manera gratuita apiñándose ante mesas largas y rectangulares mientras
en un ángulo del salón
bostezaduerme la lira o el arpa o quien sea que esté hablando de sí mismo
-a veces con gesto ilusionado, de niño que llama, etcétera,
a veces con los ojos convertidos en huecos porque se piensa
que siempre hay algo mejor que escribir o artear
como vivir la vida hartera o artera
o algo que seguro desconozco-
y es por eso que prefiero romperme la bata blanca de las preguntas con el ácido de las palabras.