Cinco minutos

necesito escribir
para vivir de nuevo en la
Zona Peligrosa donde,
curiosamente, impera la Paz.
Un documento.
Paz mortal. Respirar trece veces por segundo
Dormir, soñar... quizá volar
por encima de las injusticias y crueldades
de la vida-tiempo que te roba demasiado tiempo
para lo de ahora y siempre
hic aeternum
nunc ubique ubicuo o donde se
siga diga siga diciendo eso que es
algo parecido a
Paz Mental
Pido la Paz Mental

PARA TODOS

porque Palabras

(Grandes Palabras)

ya hay

demasiadas.

Cuando no estoy en mí, escribo

me busco fructuosamente

buscando el instante kairós

en el que ser existir yo es ser

para siempre

En Este momento laten todas las posibilidades del Mundo 

En este lugar-intersticio

entre tanto mundo hipervinculado

-planes de previsiones, robos a largo plazo a golpe de angustia prefabricada por las grandes máquinas de noticias que nos venden lo inestable y nos pellizcan el alma-

aplicando técnicas de

CREATIVA SUPERVIVENCIA

Por ejemplo:

¿Qué hacer conmigo cuando yo

no soy yo?

Buscar a los Otros

Salir del infecto Omphalus Mundi

(a veces, la alarma es una simple

olla exprés en donde se cuecen garbanzos)

Saludar al Mundo

-Hola a todos y no

"Hello world", una simple entrada 

clon en un tercio de pantalla del desordenador

Desconectar los mecanismos estúpidos de la angustia

-esa noria que te mata sin cesar

porque aspira a ser

una Ruleta Rusa-

Desbloquear la sonrisa como a nuestro mejor contacto

Saludar al nuevo yo que se despoja de la vieja piel de serpiente

que deja de ser la estúpida crisálida rancia princesa absurdamente hipsipila

y dispépsica de marfil.

Kairós. Este es un buen momento

para salir a pasear

Porque necesitamos aire

Porque necesitamos historias

Porque necesitamos vivir algo más que las

palabras trasnochadas de siempre,

en las que un falso poeta vacía

una botella

llena de lamentos.

Me cuesta caminar aún. 

Te cuesta caminar aún.

Pero no hay fondo a la vista:

sólo camino y un inmenso

instante dilatado en múltiples

fragmentos proliferantes.

Lista (poco precisa) de cosas banales

Una mirada perdida

Una lagartija que asoma insomne por debajo del sofá a las dos de la madrugada

Un billete de metro con los viajes agotados

Los posos del café que aún recuerdan haber amado a la canela de manera subrepticia

Ser pobres para ser grandes

Dar las gracias por sentirse querido

Dejar escapar a los fantasmas que asolan tu vida

Pensar que cada día es una nueva oportunidad

El proceso de desoxidación necesario

a todo cerebro

a toda vida con tendencia a viajar en círculos

Abrir los ojos

Abrir los ojos

Abrir los ojos

Colocar los pies en el suelo

Tenerse en pie

Ir viviendo, sin aspirar

a la épica sino a la ética

La bondad en tu mirada

Los gestos intrascendentes que

cambian vidas e inauguran

(Nuevos y Buenos)

Mundos.

Próximamente...

... me tiraré de un puente y saldré ilesa

me compraré todo el tiempo del mundo con una sola de tus miradas

me iré de viaje a las Quimbambas (que están más allá de las Musarañas, pasada la Luna de Valencia)

me rebelaré contra mí misma y mis

escorpiones

escupiré contra todas mis quejas almacenadas sin sentido en mi memoria caché,

esa estúpida que se empeña en recordarme cosas que no deseo

Próximamente escribiré algo tan grande que no va a caber en mi cuerpo y saldrá expulsado hacia la estratosfera de mis antiguas entrañas

me cortaré el pelo de los días pasados en vano

me reiré de todos aquellos que viven encerrados en el milímetro cuadrado de tristeza de todos los días

me olvidaré de mí misma

me tiraré a la basura

escribiré alguna estupidez como ésta

-tan llana, pero tan desengrasante-

saludaré a desconocidos y admiraré a mujeres mayores de setenta

años superados como pruebas

sabré que por fortuna no soy tan importante como para deprimirme ni tanto como

para olvidar que a los demás solemos importales más de lo que queremos reconocer.

Y es por ello que no vale quejarse de las cadenas, sino jugar con ellas

no vale lamentarse de lo no hecho, sino tomar vitaminas de resiliencia

no vale pensar

demasiado en si esto sirve para algo o si

algún día llegaremos a algo.

Mientras eso pensamos, hermano, vamos directos hacia el vertedero de almas.

Fuga

Estupidizándome a veces

Cansada del mundo

de la verdad como un pájaro absurdo que se posa cuando quiere y donde

añora los espejos de aquellos que replican y

creyendo que la verdad es la verdad es la verdad es

la verdad es que nadie sabe qué es la verdad y menos

los que se supone que lo saben

porque a veces

se estupidizan los que creen que saben

y los espejos se vuelven grandes fanáticos de las madrastras

-a quien Disney tenga en su gloria a base de manzanas-

porque no sabemos si ya

los príncipes azules existen o no, pero el Gran Walt nos libre de caer en sus brazos

salvo para descansar del cansancio que provoca

el atroz mundo de la verdad de los replicantes.

El ojo de Blaqueloc

El ojo de Blaqueloc: una novela hasta ahora inédita que publico en la plataforma literaria de Random House Mondadori.

De vita beata

Aprender a estar

a solas con uno mismo

(cuando ya es bastante difícil aprender a estar

con los demás)

dar valor al espacio que se habita aquí y ahora

prometiéndose no estar antes

y mucho menos después

porque aún nos podemos permitir el lujo

de estar aquí y

allá

sorber la vida lentamente

(puesto que ella ya se encarga de absorbernos a toda prisa)

echar de menos a quien se quiere

darnos autorización

para sentir dolor

cuando sea triste

y necesario

el momento

no ir más allá de nuestras propias necedades

(puesto que inevitable es

ser necio

en este mundo de pretendidamente

seres ultrainteligentes que nunca fracasan)

atreverse a dar el paso que nunca darías

o

a dar el paso que siempre das...

Tanto da

al fin y al cabo

lo únicamente esencial

y esenciable

es saber oír el silencio

que a todos nos habita

y saber decirnos que,

si el ruido de por ahí dentro es infernal,

son nuestros demonios los que ladran y aprietan las sienes de nuestra casa

y, después de todo, no van a instalarse en ella para siempre

porque aman los alquileres y desprecian las hipotecas a vida o muerte

y, quizás algún día, quizás en este momento

que es cualquiera, nos van a dar la pata, obedientes y contentos

por haber cumplido su función de alterarnos

para que sepamos que vivir, al fin y al principio

es pender de un hilo

umbilical

o electrocardiográfico,

pero pender siempre

colgar sobre una superficie que a veces nos recuerda

que tenemos dos pies

para afincarnos en este mundo huidizo del instante aprovechado

y es por eso que, a menudo, para volar miro primero abajo

y jamás hacia arriba.

Troquel

Talando el tiempo de los días,

subiendo y bajando la cuesta de lo que cuesta

mantenerse en pie

despertándome a veces y escribiendo a (duras) penas,

esperando que el magnífico huevo inspirado en el oscuro Giger

abrace mi cara y renazca en mí el monstruo que en verdad soy,

el tenue bebé azaroso y sangriento que rezuma mi esqueleto por todos sus poros,

atravieso el puente de las horas saltando desde mí misma

o sobre mí

y mis circunstancias, empeñadas en demostrarme

que los días ahogan pero no aprietan.

Sobreviviendo en fin, y es mucho,

viviendo la vida en tropel

que no es poco

troquelando la obra del tiempo.

Aprendiendo, en suma.

Addenda: Y con una mueca de sonrisa imborrable en mi cara surcada, navegable mapa de las personas que adornan mi biogeografía. Gracias. A todos.