miércoles, 10 de abril de 2024

Vía

La piel se aleja
como una serpiente 
     de vidas cruzadas.
Los cables tejen lamentos 
bajo el cielo turbio
     de hollín y
vidas pasadas al son
de las voces que dicen
cuánto tiempo y si tú supieras.
El páramo de la piel
descolgada desde sus
más antiguos cimientos,
el horror de la voz
desesperada que clama
por no llegar nunca
     a su destino,
por el vagar de los ojos
por los verdes pies
y los orígenes amarillentos de este minuto 
     en calma:
todos somos esqueletos
cubiertos de oxígeno 
                        y ansias.

sábado, 10 de julio de 2021

Pedazos de pulmón

Los que recogemos. Los que nos ayudan a respirar. Los trozos que se nos caen

en

esa tuberculosis asintomática que es la vida. Algo de fiebre permanente. La sangre viene al final.

Quiero sentirme libre para caminar las horas que me permitan respirar.

A pulmón abierto, a mandíbula batiente, como las puertas.

Las bisagras del alma bien abiertas.

Los días con aluminosis son

ese preciso momento en que aprendes a respirar

más allá de tus entrañas y de las risas extrañas.

Más acá de las brumas y las rocas y

los sabios consejos de quien dice

            que te quiere bien.

            Bien,

            esto son los consejos:

pausas largas en el tiempo de las hojas de afeitar.

            No somos eso que somos

            hasta que lo sabemos.

Bebo café. Salgo de mí.

En algún lugar navega una lavadora.

¿Habrá acabado su vuelta eterna a la ropa?

¿Acabado de lacerar nuestras entrañas,

nuestros pequeños pecados? ¿Nuestros duermevelas?

A esta que recoge los pedazos le pregunto:

¿somos eso que navega a contracorriente, ese nadar sin pareja con una bola de acero

            atada a los pies,

            no ancla sino lastre,

            lastre abisal hasta

el abismo de las más infernales

preguntas?

¿Somos eso? ¿Somos más?

¿Somos miles de pulmones respirando

a fragmentos

            a bocanadas

            a retazos de horas a

            contra-

                                    corriente

            a

            a veces

            sin sentido?

            ¿Somos otros no perdidos

            sino

            en mitad de las algas,

            con sabor a mercurio y

                                                arena,

            navegando a babor

            contra la sal de las

            márimas,

            lágrimas de

            días navegables?

Somos eso. Somos más.

Pedazos de pulmón que se desgaja y que recojo en el candor de las horas-bahía,

de las vidas abatidas

que se levantan y se inflan,

vidas-vela,

vidas plenas.

jueves, 24 de junio de 2021

Viajar

Viajar
sin moverme del sitio
mirando a lo lejos.
#Escrivivir