lunes, 20 de julio de 2015

Horas secas

Dicen
que no soy poeta.
Dicen (donde el horizonte se pierde en la montaña tras el anhelo de los árboles perdidos)
que solo soy una sombra que no llega a ninguna
parte
a máxima
velocidad.
Cabalgas a lomos de las horas secas.
Saltas de tu centímetro cuadrado de tristeza
Saltas desde tu añil crepuscular
Saltas
         y pretendes decir cosas hermosas:
         aquellas que refulgen tras la tempestad de lodo.
Buscas ese momento
         que justifique una vida
          y a veces no eres más
que el alma asmática
          de una eterna desterrada
y dicen
          que no eres poeta
          y tú sigues aquí,
          enarbolando una suave
          sonrisa idiota
          mientras los males del 
          Mundo te dejan la
          pequeña superficie vital 
          hecha jirones.

Replicas un momento:
en tu pequeño cuadrado de
                                        normalidad
-aquella que entiende de tostadas y tortillas-
pones en la nevera una ligera 
                                            limonada
                                            de versos,
esas palabras que no
                               llegan
                               llagan
al final de la línea
el final de tu aliento.

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