La resolución del horror parcial,
el espasmo de la última pregunta,
se confabulan para darle un sentido tétrico al mundo.
Es entonces cuando yo,
pálida ignorante de los álgidos misterios
(la mueca torcida,
el sinsabor del dolor)
enmudezco y
trisco las palabras,
tigre ya de mi tonto albedrío,
que prefiere las fresas a las prisas,
los presos
de amor a los escarnios
de la carne en crisis,
el universo a punto de explotar
a cualquier sufrido y pulpefacto
Paraíso.
(En el Día Mundial de la Poesía)
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