Cazadores

Al vuelo.
En un rincón disfrazada de persona o pájaro o pez
que vive en la sombra
cantando y pariendo

gallos que cantan a la luz de la luna

mientras quizá
paseas al perro

tras la mirada asesina de quien bien te quiere
y te hace llorar

por aquello de stultus sum et in pulvis reverteris
porque al fin y al cabo qué somos salvo
nosotros mismos en modo inoperativo

o quizás está, están a plena luz del día
mientras compran el pan
y la ancianita de viso rebujado entre sus faldas recuerda
sin demasiados remordimientos
que hace tiempo era típicamente bella y en la actualidad se prepara
para una sólida
tópica muerte

o quizás a veces me equivoque y no haga falta más que inspirar

-pero es que transpirar es tan bueno, tan rematadamente
humano-

pero al fin
y al cabo
quién soy yo sino una vaga navegante de aguas como palabras y espadas como flores
para saber que voy por los días
sendereando una falta
o un atisbo de luz
que a veces vuelo tan

alto tan alto

que caigo tan

bajo tan bajo

que doy a la caza alcance.