Idiorritmia

Cuando llega el silencio, cuando se acallan las voces, el tiempo se pliega y se deshace en estratos. Visón panorámica de lo que se ES. A veces dudas, a veces extrañas certidumbres. Caos o desorden. Múltiples caras de uno mismo. Lo único inconfundible en estos momentos, lo único que nace con el tic-tac del pájaro que da cuerda al mundo de fondo, con los árboles de fondo, con el mar de fondo, con el mar y las nubes que gimen y reclaman su espacio en bandadas de gaviotas, en picos de cigüeñas preñados de nuevos instantes, es el ritmo.

RITMO PROPIO

intransferible

ininteligible hasta para los propios oídos.

RITMO.

El compás de los demás, acompañamiento de la mágica y brutal apabullante sinfonía.

Pasos quizá perdidos en busca de algo que no es más que

SER UNO MISMO

Pasos que quizá se encuentren

ACOMPAÑADOS DE OTROS PASOS PERDIDOS

por las playas y las orillas del ser, a cada minuto, en cada pliegue del tiempo tensado hasta casi romperse en estallido de posibilidades,

EN EL INMENSO MOMENTO

en que soy-eres-somos

TÚ

Y YO

Y UNO

Y EL OTRO

REINVENTÁNDONOS

A NOSOTROS

MISMOS.