Caminos y nudos

En el Nuevo Mundo, a veces, el camino pone un nudo en la garganta, tal es el peligro que se avecina. No es una Tierra domesticada, hecha a la medida de seres complacientes y complacidos fácilmente: es una tierra de guerreros. El terreno es empinado, está lleno de trampas y voces. Avanzo penosamente trazando círculos, pero decido abandonar todo camuflaje. Soy una luchadora antigua, mi tiempo es el de los seres no consumibles, no consumidos. Mi tiempo es el de la resistencia. Me había detenido, hace apenas horas, a descansar un poco, a recoger flores trémulas de instantes, estremecidas de rocío, de vapor de almas. De la pequeña época de calma he aprendido que la vida no se encuentra en el camino recto, sino en los recodos, en los rodeos. En los pliegues de la tierra. A ambos lados me atenaza un bosque con su presencia. Su aroma es tan hermoso, tan dulce, que se vuelve por un segundo insoportable.

Cierro los ojos. Siento cómo el bosque me alarga sus ramas. Me duele horriblemente todo. Pero no estoy cansada, curiosamente. Me apresto a la lucha. Empieza el combate de nuevo. Me acerco a la zona en la que se librará la batalla sabiendo, a la vez, que ya ha empezado para mí, puesto que la siento. Mis pies están en el suelo, avanzando con decisión, aunque no sin miedo. El camino que conduce a la batalla es, a la vez, bello y doloroso. Debo ir poniendo piedrecitas en él, trazando mapas que me orienten. Aún es de noche. Sin embargo, tomo el nudo que se cierra en torno a mi garganta, lo acepto, lo amo, agradezco poder vivir este día como si fuera el último, lucho con él, lo deshago un poco, y lo convierto en un hermoso lazo que sujeta el mundo que nace, y lo perfuma con el aliento de las flores que, tímidas pero seguras, abren sus pétalos entre las zarzas.