A veces, exploradora cansada, desconecto de las palabras (words, words, swords) y me pregunto qué podría hacer dentro de un metro cuadrado de tristeza, salvo guardar una copia de todas las diásporas, preferir los silencios tensos que me dejan el alma en carne viva y palpitante, la exposición al abismo que adivino en algunas pupilas abisales. Mientras, las columnas del desparaíso se levantan, hechas de arena.
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